Перебирая пальцами огонь,
Окрасив пламенем узор прозрачный крыльев,
	Ночная тень поляны сна
	Парит и нежится одна
Вблизи гнезда, которое ей свили.

Подыгрывая флейтою огонь,
Бросает в воздух капли теплого агата.
	Те гаснут, быстро охладев
	Со всхлипом, так и не успев
Согреть, укрытых холодом заката.

Переливаясь струями огонь...
Влечет их пляска его скромное горенье.
	Скупой хранитель сада тьмы,
	Лишь жесты слов едва слышны.
Молчанье это, шепот или пенье?..